Testo 58th Street

Fifty-height street, New-York city, toujours le bruit, toujours la nuit,
le bruit qui courre à l'infini, c'est le bruit de ma vie.
Fifty-height street, New-York city, toujours le bruit, toujours la nuit,
le bruit des autres ou de la pluie, c'est le bruit de ma vie.
Fifty-height street, New-York city, midi-minuit, qu'importe l'heure,
ça vient d'ici ou bien d'ailleurs, on entend les sons du labeur.
Marteau-piqueur et compresseurs, un frein qui coince ou des clameurs.
Fifty-height street, New-York city, c'est le bruit de ma vie.
Dans le vent, les ondes se confondent sous le ciel bleu en transparence.
J'écoute que coûte la rumeur, mélange de stress et d'insouciance.
Evasion dans l'air en fusion, c'est une étrange orchestration.
Des bennes à ordures dinosaures, d'énormes déchets omnivores, ville de fumée, détonations des camions de livraison.
Les samedi soir, ça crie, ça rie, ????? de taxi, des filles en mini-jupe vociférent, comme des oies en colére.
Siréne d'alarme, cacophonie, ça dégénére devant chez Visconti, jeux de rôles en opposition, capharnaüm et touti-quanti.
Tumulte et tintamarre, au loin le dimanche une fanfare ; c'est le monde entier qui résonne en une seconde sur Madison.